Вся жизнь без смысла, суета,
В одних, в душе есть доброта,
Мир принимают, какой есть,
Другим, по сердцу только лесть.
Жизнь есть во всем, вроде обман,
Где каждый, в сущности болван,
Его без спроса в мир кидают,
И благодарности желают.
Но, смысл жизни, от всех скрыт,
Одним вся жизнь, есть сладкий быт,
Другие, любят лишь экстрим,
И жизнь, проходит вроде дым.
Но, соло жизни не поют,
Все чуда божьего лишь ждут,
Чтоб силу духа подарил,
Своею славой напоил.
Но, смысл жизни, есть не в теле,
И не в любимом, даже деле,
И не в потомстве, ни в богатстве,
Ни даже, в радужном, нам царстве.
А смысл жизни, в мощи духа,
У всех людей, в мозгах разруха,
Тела, есть духа оболочка,
И жизнь тела, вроде точка.
Как дух поднять, никто не знает.
И дух, как суть не понимает,
Дух, есть материя с зарядом,
И с силой, вроде, как снарядом.
Есть мысль по мощности, ракеты,
А есть, с зарядом, как кометы,
И есть по мощности, как Солнце,
А есть, как зайчик на оконце.
Где силу человек хранит,
Дух, в бесконечности летит,
Он, может поразить народ,
И уничтожить плохой плод.
Сейчас народ, вроде репей,
И злобы много, вроде змей,
Материю, он лишь хватает,
И стыда, совести не знает.
Такой народ, вроде сорняк,
И для Вселенной, это знак,
Народ, себя сам убивает,
Он, жизнь во всем уничтожает.