Осенней улицей, идёт себе поэт.
Вдыхает ветер мороси бодрящий.
В беретик, в легкий плащик он одет,
И пьет напиток муз, его пьянящий.
Как радостен, как счастлив он листве,
Летящей вдруг кругом в порывах ветра –
– ее поднимет, разглядит до миллиметра,
И ощутит себя с природою в родстве...
За то, что взор его ласкает и манит:
Листва, калоши, лужи, хрупкий дождик,
Он Бога всей душой благодарит,
И в этот час он больше чем художник.