Калека… Клочок сердца и обрывок души – это всё, что выжило в неравных схватках. Я билась с Любовью, билась за Любовь, но в итоге Она всегда меня убивала. Больно. Медленно. По частям. Не веришь? Спроси об этом мою тридцать пятую осень. Вот она – дышит на оконное стекло и пишет корявым пальцем: «Ты попала…»
Я попала. Старый искромсанный солдат снова в строю. Он ползёт, волоча за собою свои кровавые бинты, и пульсирует, еле-еле, впопыхах залепленный пластырем клочок сердца. Неужели Она опять меня убьёт, и я не дотянусь до твоей руки?
Ты – по ту сторону монитора…
Я так хочу жить… Я дико хочу жить! Поэтому я перечеркну тебя… На пыльном мониторе я пальцем перечеркну твоё изображение, написав наискосок: «Я тебя люблю», и попрошу у Неё пощады. И выкинет Любовь белый флаг, и протянется твоя ладонь, тёплая и родная, в которую я вложу всё, что осталось от моего сердца. Бери его – оно теперь твоё. Храни его, ведь у меня больше ничего нет…