Вы когда-нибудь видели солнце цвета блёклых глаз душевнобольного человека?
Вы когда-нибудь слышали стук сердца, пропингованный прямой кардио-линией?
А я видел. Я слышал. Я внимал дурманящему шёпоту прогрессирующей шизофрении.
Я пытался нарисовать своё безумие, но краски были слишком яркими и картина сгорела вспышкой боли от разрываемой плевы бытия.
Я безумен. Я принял это. Ведь это не я болен. Это мир болен мной... Аз есмь гнойный нарыв на его теле...
После точки - запятая.
Жизни линия - кривая.
Выстрел, шаг, святая ночь,
Жизни тлен не превозмочь.
Вскрыто тело - нервов вязь.
Вместо сердца, жижей грязь.
Бьёт не боль, тоска сжирает.
Пустота в грязи страдает.
Росчерк - свет, конвульсий дрожь.
Ты средь тысяч диких рож.
Скальпель рук терзает плоть.
Над тобою лишь Господь.
Что ты? Как ты? И зачем?
В чей попал проклЯтый плен?
Разум твой, острог и цепь.
Выстрел в дух и шанса - нет.