* * *
Где сегодня её Мастер?
По каким дворам
Бродит маленькое счастье
Не даваясь нам?
На Москве сегодня холод.
Патриаршие пруды
Не придёт увидеть Воланд,
Не надейся ты.
Что-то в мире перезрело.
И ни ей, ни мне
Уж не встретить Азазелло
На Москве-реке.
Будет всё оно, как было.
Как две тыщи лет назад.
И возьмёт кусочек мыла
Вымыть рученьки Пилат.
15 сентября 2011 г.
* * *
Сидят у жаркого камина:
Коровьев, Воланд, Бегемот.
Спиртягу глушит Маргарита,
Что ей котяра подаёт.
Трещат по старому поленья.
А на диване, в уголке,
Скучает автор сочиненья
В своём потёртом котелке.
Они сидят и молча, молча
Вздыхают каждый о своём.
А мимо них, как спирт из бочки,
Текут столетья в водоём.
Мелькают тени на Арбате.
И чья-то тень - под колесо.
А тот, кто помнит о Пилате,
Сюда не хочет звать его.
В далёкий путь им дверь открыта,
Стремится путник в дом родной.
И будет вечно Маргарита
Парить над вечною Москвой.
Напрасно думать об антракте.
Конца у пьесы нет, как нет.
И лишь Иешуа и Мастер
Познают тьму, познают свет.
17 сентября 2011 г.