Стучит в висках сумасшедший город,
Вечно спешащий, но мнущийся в пробках,
Считающий знаки и светофоры,
Полосатые палочки и пешеходов.
Листья шуршат сухие, осенние,
Как люди спешащие к воскресению.
Мечутся в воздухе, гонимые ветром,
Уже неживые…
Как-то грустно от этого.
И стучит в висках…
К чему эта скорость?
Листья напомнили мне о молодости,
Такой проходящей в суетной спешке,
И от этого грустно.
Хочется нежности,
Ветра живого, луговой травы
И того настоящего, что внутри отзывается,
Как голос неба,
Кричащий не о том, где ты и не был,
А о том, что есть всегда рядом,
Перед твоим спешащим, усталым взгядом.
Зачарованный странник - каждый прхожий,
Заблудившийся в мыслях, суетных тоже,
Смотрящий под ноги на серый асфальт
И что-то пытающийся просчитать,
На шаг или больше, куда-то вперёд.
Только в "межшажье" он не живёт,
Потерявшись в своих тревожных мыслях.
Возможно, дань времени,
Но никак не Всевышнего.
23.09.2011