Есть тихое раздумье в старых избах,
Древесный запах душу бередит.
Скрипит дощатый пол, как будто призрак
Со мною об ушедшем говорит...
Тиха печаль - ее лелеет ветер стылый,
Окутывая синей бородой,
А месяц над избой наивно юный, милый
Качает мне приветно головой.