Наступит день, когда начнёшь рукой
Хвататься странно за обрывки мыслей,
Просить негромко: форточку открой,
И путаться в событиях и числах,
Край простыни сжимать в сухой горсти
И ждать, как ждут порой стихийных бедствий,
Надеясь, что последнее «прости»
Сказать успеешь тем, с кем были вместе.
И наконец поймёшь, что не вернуть
Ни шум травы, ни птиц, парящих в небе.
Скупым лучом прочертит солнце путь
Туда, где никогда ещё ты не был…
23.09.2011