Небо было тогда, как прибой,
люди, вроде бы, были добрее,
можно было остаться собой.
Это было чудесное время...
Оно плыло и плыло назад,
как корабль, мной отпущенный в море.
Солнце струны рвало невпопад,
задыхаясь в весеннем мажоре.
И на сердце, прожженном огнем,
выводились иероглифы счастья.
Это было чертовски мое.
А теперь я к нему безучастен.
Побледнели мои небеса.
Солнце вдруг от усталости смолкло.
Лишь предательство в честных глазах,
жизнь - в вопросах: "зачем" и "насколько".
Мир - в согласии двух теорем:
одиночества с поводом выпить.
Я не жаждил таких перемен.
И мой внутренний мир, словно Припять