Строчки слижет, тепло возвратя,
благодарный жёлтый огонь.
То, что было тогда для тебя -
согревает мою ладонь.
Сколько слов о тебе и любви,
снов, где радость, тоска и печаль,
крик души: "я приду, позови!"
шёпот: "боже, какая даль..."
В нём - слепая судьба у ворот,
горизонта зелёная нить,
беззаботной птицы полёт
и желание грех замолить.
Я бросаю письма в огонь,
жгу исписанные мечты,
согреваю свою ладонь
тем, чего не получишь ты.