Судьба однажды вложит щит и меч,
В еще не твердую, неопытную руку,
Рубить врага или от смерти друга,
Спасти, или во мрак себя облечь.
Нет тех, среди живых, в ком не жил воин,
Не в мускулах его сокрыта мощь.
Хоть тело сковано бывает, дух свободен,
Если кует себя он в день и в ночь.
Хоть незатейлив кажется булатный,
Клинок, но перед ним пасует сталь.
Не тот красив, что выглядит опрятным,
А тот, что не обломится и встарь.
Не может идеал быть повторенным,
И потому, его нельзя найти,
Блуждая по набитому пути…
Он открывается, лишь в землях потаенных.