Да, я простецкий, знаю сам,
Как змей бумажный,
Не Пушкин и не Мандельштам
Не Белкин даже
Из строк есенинская грусть
Не льётся в душу,
Бывает и заматерюсь
Хоть не Орлуша
Но пру в известность, напролом,
Лечу за славой!
Зачем ещё скрипеть пером
И щёлкать «клавой»?
Быть на устах у всех – искус
Безумью равный,
Вот и прогуливаю муз,
Бродя по главной.