На холмах,
средь
перепутья,
Развалился
старый
шкаф,
Затрещал
и
разломался
Мост ,
ведущий
к облакам.
Человек лежит без воли,
Он,
еще,
пока,
живой,
Сделав метки,
осторожно,
Окунулся с головой.
Вот лежит
и
шевелится,
Пена изо рта идет,
Весь напрягся
и
истерся,
И трясется,
будто
клок.
Бъет
фонтан
из крови
черной,
Из груди,
как
из земли.
Брызжет кровь
из рук
холодных,
Как
взорвавшийся
вулкан.
Потерялся
тот
знакомый
И не ведомый
закат,
Есть
надежда
от начала,
Но не знать
уже конца.
Будет
человек
валяться,
Изморившись
в полусмерть,
Или
кто
ему поможет,
Встать,
чтобы
идти
в конец!