Когда писать легко, и будто льется
Сквозь душу свет какой-то неземной,
Мне кажется, не мною создается,
Все, что пишу, – лишь двигаю рукой.
Нам кажется,– а может, мы и правы? -
Что золотые сыплются листы
Нет, не с деревьев сонных и корявых,
А с напоенной солнцем высоты?