Приходит время избегать газет,
чтоб не застыть от строчки, как от залпа.
А в ней не икс, не игрек и не зет –
друзья твои, ушедшие внезапно.
Так страшно, так реально и обыденно
прервётся жизнь, нежданно, как во сне.
И по ночам ненужное, обидное
раскаянье придёт вослед.
И это всё. Мы жили на планете.
Писали даже письма иногда.
А как теперь? В какой теперь ракете
перехватить, чтоб не ушли туда?!
В каких мирах остались те простинки,
те голоса, в которых бьётся жизнь?
Они упали в озеро пластинки –
кругами звуковыми разошлись.
Ты весел был за миг до катастрофы,
ты вечным был на шаткой той меже.
Бессмертье в чём? В неопалимых строфах?
Или в улыбке той на вираже?
Кого теперь ты одаришь так щедро?
Седым от горя станет брат-Севан.
Поэзия! Ты в ней звучишь крещендо.
Ты в ней живёшь, она в тебе, Севак.
Нам жизнь дана, друзей же – выбирают.
Так хоть друзей, Господь, нам сохрани!..
Пока ещё – они не умирают.
А только гибнут. Молоды они.