***

Выжила, но только через силу,
Забросала бедами могилу,
Собственного счастия, до края,
А теперь стою над ней. Рыдаю.
Намотала целую бобину
Слез и горя, но, поверь, не сгину!
Буду ждать я, поправляя холмик,
Над могилой,- может, кто и вспомнит
Про мое, про счастье, про былое
Сочно-свежее и удалое.
Кто-то скажет: «Счастье люди лично
Не хоронят! Это атипично!
Это глупо, подло и цинично!
Это мне совсем не безразлично!»
                …
Посреди холма росточек пустит
И взойдет опять по тихой грусти
Свежее, зеленое, родное,
Дикое, мохнатое, парное…