холодные мерзкие тени
бесконечных лестничных маршей,
ведут хронологию взлетов-падений,
и через каждые 12 ступеней
становишься старше-
необратимо дальше
ровно на один
несчастный пролет...
и все так же
цепляясь руками,
за нити перил,
лезешь вперед,
туда,
где впрочем
никто и не ждет...
только ночами
Американская молитва
Джима,
вслух,
режет как бритва,
невыносимо
(видимо еще не потух-
окончательно не завис)
тянет отсюда
в не придуманное тепло,
но пройти
эти 12 ступеней вниз,
так тяжело...