Я поняла, что зря тебя искала.
И зря нашла, и зря стихи писала.
Не стоишь ты ни рифм моих, ни строчек.
Ты – бесконечное сплошное многоточие.
Живу всю жизнь я в мире виртуальном.
И места нет мужчинам в нём реальным.
Есть наяву лишь ложь произнесённая,
И пустота за ней безмерная, бездонная.
Ты – круг от камня, брошенного в пруд,
Что не живёт и нескольких минут.
Ты – эхо, что звучит в горах, в лесу,
На мой вопрос: «Спасёшь?», солжёшь: «Спасу».
Ты – дым костра, что гаснет невзначай.
Ты – айсберг, затянувший новый май.
Ты – листопад и снегопад очередной,
Ты эфемерен, как придуманный герой.
Возьму бумагу, краски, кисти, холст,
Ведь руки есть, и голос мой не смолк!
Ещё не затуманил возраст глаз.
И чувств и мыслей не иссяк запас.
Не ты спасёшь и не обманные слова,
Иным наполнены душа и голова.
Спасенье в творчестве, как ни крути,
Ты – лишь песчинка на моём пути.