Им ничего не надо, разве кроме,
Вольготного, разгульного житья.
А где любовь? Где мир в элитном доме?
А смысл, в чём смысл, такого бытия?
Их кошелёк трещит от накоплений,
И с каждым днём полнеют закрома.
Что им душа? Их нерв до исступленья
На грани, чтобы не сойти с ума.
Живут они, и так же всё на грани
Проходят их суетные года.
И всё у них подсчитано заранее,
Чтобы урвать, без лишнего труда.
Они пойдут по трупам ради денег,
И так всю жизнь, до самого конца,
А что потом? Куда всё это денешь?
Тот прах уйдёт под маркой подлеца.