перечитываю
строки недоразумений,
перебрасываю
с одной стороны мгновений
на другую тебя,
на разную,
на нелепую жизнь,
без сомнений,
без огорчений можно бы,
да только вот....
кто-то другой, кто-то безумнее, слаще и проще
кто-то, кто кажется,
или кажется может...
может быть непосредственно все же
отрицательно сложным,
может быть ложно подкожным,
загадка,
то, что слишком загадочно гладко,
выбриты нервы,
завёрнуты в складках
твоих пышных форм,
но это всё лишним
может казаться....
но вместе - это, по моему, слишком уж...
слишком.
________________________________
и даже если понять пустоту, что я подарила себе самой
осталось что-то такое внутри, что называется боль.