Захламленный чердак и мысли, как паскуды
Гниет нутро, нет праздника души.
Уж лучше сдохнуть, как собака от простуды,
Чем жить бесцельно.- Я прошу, пиши…
Пиши о том, что видишь в этом мире,
Пиши о том, что слышишь в тишине,
Пиши о тех, кто весь погряз в «сортире»,
Пиши о нас, хотя бы обо мне.
Пройдут года, а мысли на листочках
Поведают о том, как холодно в ночи.
В конце, на мертвых каменных цветочках
Ты обо всем, об этом прокричи.