Вновь сборник Бродского в размышленьи неспешно читаю,
в нём боль от души ушедшей к душе усталой...
Не понять,как это можно,чтобы в словах не лучших,
в темноте суесловия любовь светилась лучиной...
О чём бы не писала грустная его рука,
любую тему,даже далёкую от Руси как Марс,
живёт в написанном по Родине глухая тоска,
запад богатая мачеха-Россия больная мать.
Страдания блудного сына,
я чувствую всем сердцем своим,
не в этом ли вся причина,
что он в России любим?
Не в этом ли тайна строчек,
не потому ли так сталось,
что боли ушедшей росчерк
теперь на душе усталой?
Не мне быть мерилом силы,
и не моя он гордость,
а хлеб унижения горький,
я ем до корок в России...