Всё труднее взлетать,
и короче полёты,
стали краски тусклей,
обмельчали слова,
а усталость, ворча,
как костяшками счётов:
– «Это лет канитель…»
Я ей:
– «Ты не права!»
Это просто ступень,
я её одолею,
хоть не знаю, когда,
но когда-то – взлечу!
Оторвусь от земли,
если, чувством взрослея,
вновь поверю не в боль –
а живому лучу…