старые связи, рваные нити...
и место под солнцем, увы, не бывает ни свято, ни пусто...
не провожайте. курИте, курИте... и так слишком грустно...
я знаю, не куришь... я вижу, проводишь... и кто тебя создал таким идеальным?!
хоть в обморок падай, хоть стой на смерть, - а ты улыбаешься и повторяешь,
играй свою роль, свою партию, детка, - побудем друзьями...
и я разлетаюсь на части /внутри/, собираюсь и двигаюсь дальше...
и я тебе что-то о жизни... про кризис трёх лет, про осень, про узкие джинсы...
про как хорошо, что нас наконец раскидали по разным проектам...
а у тебя ещё лето и дома не ждёт никто... и смело до ужаса в мыслях...
и я задыхаюсь.... и током меня пробивает насквозь... и я ненавижу тебя за это...
и к чёрту бы всю эту лирику... я даже не знаю, как это всё называется...
я то проклинаю тебя, то молюсь... ни богу, ни чёрту, ни небу, ни ветру...
я слов-то не знаю... я бегством обычно спасалась...
ну как мне бороться с тобой? как играть против зеркала...
baila que baila... фламенко, ламбаду... а лучше бы сразу с крыши...
ты всё понимаешь... и хуже всего, хуже бездарных рифм моих,
это твоё "играй свою роль, детка"... и "как бы чего не вышло"...
и я возвращаюсь в игру, в сознание, в образ... в миг...
я помню, чем это кончается... я знаю, что это не лечится...
я брежу ночами... я в той половине двухтысячных...
я не поддаюсь контролю... я столько рвала и калечила,
но ты воскрешаешь всех, кого я в себе старательно обезличивала...
я падаю в прошлое... режу на тонкие ленты свои негативы...
на сколько нас хватит? мои ностальгии нельзя принимать все разом...
из прошлого трудно вылезти... там холодно, но красиво...
и я начинаю писАть и курить, впадая в один за другим экстазы...
ты мне возмездием, испытаньем на прочность... и мысли вразнос...
и без разницы, на каком языке... просто имя твоё yже drives me crazy...
ты не викинг нисколько - ни капли... но, знаешь, стокгольмский синдром
в Стокгольме особенно непобедим... брусчатка - что лезвие...
да что там... играй свою партию, детка... ты любишь брать пленных...
**********
знаешь, Тим, по моим мемуарам и монологам не снимет никто кино...
даже титров не снимут... а жаль... я хотела быть в титрах...
слушай, Тим, мне так северно... временно ль...
нет, не холодно, но давно...
/эта холодность - просто одна из хитростей.../
странно, Тим, ты мне укором из прошлого...
такого чего-то несбывшегося... хорошего...
одного только именем и напомнишь...
/только, прошу, не люби, не клянись в навсегда -
ты всё испортишь/...
а на другого ты даже лицом похож...
он ещё любит, но, слава богу, уже женат...
время, Тим... делай выводы, снимки, ставки...
а лучше бы сразу ноги...
добрым утром начнётся и кончится этот день...
то ли осень такая сегодня... простуды, осадки...
то ли просто удел немногих
находить себе омут, когда всё в порядке
и в общем-то даже лень...
верь мне, Тим, скоро канем мы оба... и чёрт с ним, ну правда?
в историю, в лету... лето, зима... мне давно все равно уже...
это, Тим, ностальгия и только... и этих исповедей
не услышит никто... ну так что же ты... тебе тоже ведь
ни к чему эти нервы, эти бессонные ночи...
ну и всё же, чего же ты хочешь?
всё, Тим, пора уже... свидимся, может, за ланчем...
доброе утро... глаза твои, мимика...
что-то со старых таких, чёрно-белых картинок...
и мама твоя танцевала балет... и я ведь когда-то... пачки,
пуанты, яркие тени, мозоли...
и больно... как было больно...
о чёрт, о чём это я... не время сейчас о боли...
о прошлом... мне бы силы такой и воли...
что бы даже глазами тебя не искать...
чтобы мысли собрать в кулак... чтоб в висках
не стучали твои имена, от которых, хоть плачь, хоть вой,
но бросает в озноб... непременно и неисправимо...
мне бы воли такой, мне бы силы,
чтобы не снился... совсем не снился...
чтобы не было так свободно на чужом таком языке
говорить с тобой... говорить о тебе...