С годами, я всё чаще вспоминаю,
Отца родного и родную мать.
Улыбку их, и я сижу, играю,
Пытаюсь, что-то сделать, иль сломать.
Годы, как-то быстро пролетают,
Из малыша, становишься юнцом.
Родители, однако, ведь незнают,
Кем станешь ты: творцом или глупцом.
Образование, что выбрал, получил,
Глядишь, уже и опыт приобрел.
Не канючил никого, и не просил,
Свою дорогу в жизни сам нашел.
Отец, на похвалы был скуповат,
А как хотелось, чтобы он отметил.
Но он считал, что похвалы вредят,
А я всё ждал, но он мне не ответил.
А мама, слово нужное найдёт,
Она всегда и обо всех всё знает.
И если, что не так, взгрустнёт,
А если хорошо, успехов пожелает.
Теперь уже и сам отец и дед,
И жизнь проходит, как река течёт.
Стараешься держать авторитет,
Незнаешь, что она преподнесет.
Но если кто-то, что-то заслужил,
Всегда подмечу, доброе скажу.
Напомню, чтобы слишком не «звездил»,
А если что, так помощь предложу.
У каждого по-разному и жизнь своя,
Свой путь, своя дорога, свой причал.
Об этом вспомнишь ты у алтаря,
А так ли ты прожил, о чём мечтал.
2011