Любовь трещит по швам,
распаляя холодный металл,
разбивая сердца пополам,
превращая жизнь в хлам.
Не имеют значения ни слова, ни фразы.
Судьба играет в игры без ласки.
Мы, как птицы, летим на красивые стразы,
не замечая, что лица превращаются в маски.
А для кого-то всё ещё есть нежность.
Но настоящая любовь только в книгах.
Там слова составляют вечность
и редкие слёзы на прекрасно описанных ликах.
Глупо играть в реальность,
глупо пытаться понять сердце.
Всё, что сейчас происходит надо принять как данность.
Мы подсыпаем в вино перца.
Так может станет слаще, не только вино, но и сама жизнь.
Солнце светит всё ярче, затмевая других звёзд лик...
Снова теряется смысл.
Может пора проститься?
Ангел не пишет писем,
на закапанных кровью страницах...