Ищу любовь свою среди стихов потертых,
Страницы шелестят истлевшими словами.
Она давно уж здесь, в священном списке мертвых –
В числе порочных дев, отравленная снами.
О, как же я ценил безумную колдунью,
Терзавшую вином и частым вдохновеньем,
Слагая оды ей, молился полнолунью…
И искренне считал сей гнёт благословеньем!
Но смог я победить слепое безрассудство –
Свободен, чист теперь. Я не поэт отныне.
Живу. Дышу. Старею. Печально, тихо, грустно.
Цветных не вижу снов. Мне пусто. Как в могиле…