Где-то есть заповедная роща,
Там берёзовый дух за версту
Ощущаешь, едва ополощет
Прошумевшим дождём бересту.
Отчего-то я всё-таки верю:
В неизвестно котором году,
В предначертанном свыше апреле,
Я в ту рощу с поклоном войду.
И, робея, наверно, невольно,
И сомлев от нахлынувших чувств,
Я блаженно прильну к белоствольной,
Вешним соком её причащусь;
И с душою, уже не пустою,
В надоевший до коликов быт,
Возвращусь, понимая, что стоит
И терпеть эту жизнь, и любить...
07.01.06 г.