нет, Фернандо, ещё не успела
доскрести свои плошки и вилки,
а когда доскребу, то тело,
непременно своё на опилки
кину, и буду смотреть на мошек,
и суживать мир до пташки,
и стану глазами кошек,
или карманом рубашки,
где, ты, Фернандо, хранишь
истрепавшуюся писанину, -
да, я писала стихи,
но ты так любишь свинину...
/хряк уже вырос почти,
скоро праздник забьётся
в конвульсиях жизни.../
нет, Фернандо, прости,
я не вернусь из мысли,
той, что точит меня давно,
и превращает глаза мои в уголь,
скоро моё кино, Фернандо,
остудит случайной вьюгой.
но ты не грусти, мой друг,
перевернулось солнце,
выпало вдруг из рук
до самого речки донца.