Эти дни больше серы, чем мрачны, но все же
Есть в них что-то холодное, мерзкое. Сладко
Пить бы это до дна, да и дать бы по роже
За испорченный сон, за пустые догадки.
И пускай говорят мне - банальны чужие драмы,
И для каждого только свое предназначено; мне
Все равно, ветер воет и воет, скрипят все рамы,
Иней сахаром тает на липком моем стекле.
Они ищут ответы, они слезы роняют в книги.
Даже могут улыбку - и ту приравнять к топору.
Все одно возвращаются; чай на столе все стынет
И покроется пленкой, будет забыт к утру.
Это больше смешно, чем уныло. А может, страшно.
Вероятно, хоть кто-то все принял на личный счет.
Говорить сам с собой, и косою по алой пашне,
И рукою к руке, если даже никто не ждет.
Ты не ты в зеркалах, подходя к ним с безумным взором,
И, любуясь собою, смеешься и прячешь смех;
И с другой стороны на тебя лишь с немым укором,
Робко, тепло, в ожидании - лучше всех.