Во мне болезнь воображенья.
Уже давно не знаю я,
где происходит жизнь моя,
а где её отображенье.
Ужель переплетенье тел —
безумство давней лихорадки —
я только отразить хотел
как сочинение в тетрадке?
Ужели в совести моей
такие оказались бреши,
что оказался больше грешен
всех окружающих людей?
И как теперь переиначить
мой путь оставшийся земной?
Ведь даже небо глухо плачет
в ночи бездонной и хмельной.
И, всем мелодиям подряд
устало внемля в жизни длинной,
как в нежной музыке старинной
услышать новый звукоряд?