Куда уходит Красота?
Никто её не прогоняет...
Звенящим утренним трамваем
Она растает, как беда.
И высыхают лики луж,
В которых только-что блеснула
Луна, упавшая в июли.
Луна, как домик наших душ.
Зачем уходит красота?
Да для того, чтобы вернуться!
В вокзальных судорогах лица
Ей предвещают
Пьедестал.