Поэт не тот, кто часто пишет,
Он тот, кого читают часто,
И тот, кто словом своим дышит,
И нет строки в стихе напрасной,
Поэт, он тот, кто чаще слышит,
Все то, что лишь витает массах,
На одинокий путь он вышел,
И путь его порой опасен.
Не внемлет он пустым тирадам,
Превыше светской болтовни,
Но в то же время где-то рядом,
И ближе он иным родни.
Лекарство душ он ищет в яде,
И среди ночи жжет огни,
Он чует искру в вашем взгляде,
И в вас ее благоволит.