АУТОДАФЕ МЕЧТЫ
Последних птиц умолкли голоса.
Еще не спит природа – только дремлет.
Пошли мечтатели в осенние леса,
В ковры листвы, покрывшей наши земли.
Клён уронил свой красочный убор
И ветви-руки воздевает к Богу.
Куда ни глянь – пылающий костёр,
Аж страшно ставить в это пламя ногу!
В полях крестьянин завершает труд,
Везёт плоды в амбары и подклети,
А на костры мечтатели идут
В начале осени, в преддверьи смерти.