Когда - нибудь, в конце 21-го столетия, раздастся голос звонкий детский:
- Смотри, бабуля, здесь стихи, тетрадь здесь... Чья она? Ответьте...
И правнучка моя, возьмёт мою тетрадь... И пролистав её, ответит тихо:
-Стихи, прапрабабушки Марии эти... Она писала их так часто,
как могла: о любви, весне, цветочках и о лете.
Как распускаются цветы и соловьи поют так звонко на закате и рассвете.
Давай прапрабабушку Марию, помянем, и царствия небесного ей пожелаем…
А я, в голубой вышине, с глаз слезинку смахну:
-Спасибо, что помнишь меня, правнученька моя дорогая.