В стеклянных поездах бездомных отражений
Горят огни тревог и призрачных решений,
Не освещая лиц погибшего дождя.
В летящий листопад незавершённой тени
Вплетаются дома, где много лет спустя
Нас напугает шум бессонных привидений.
Осенняя тоска хранит полутона,
И в них мы тратим цвет, напоминавший синий,
Не замечая пульс таинственной пустыни,
Стучащий по вискам разбитого окна.
Когда же праздный дух, бесцельный как струна,
Расплавится в руках у партитурных линий,
Лишь лёгкие штрихи потерянной святыни
Укажут светлый край, где спит моя страна.