Мятая фольга ее щек
Уже не горит веком прошлым.
Ее запас силы истек.
Ей все уже кажется пошлым.
Сидит у окна и глядит,
Сверля дыры в сердце прохожих.
Ее глаза - не магнит,
Но взгляд - и мурашки по коже.
И три часа сна каждый день
Ей дарят немного надежды:
Придет тот фантом, его тень,
И снова все будет как прежде.