Отгорели клены на пригорке….
В синеве мерцающих глубин.
Плачет проплывая с песней горькой
Журавлей осенних стылый клин.
Отпустила их кокетка осень.
Отгорев багрянцем, за порог.
И летят они, никто у них не спросит:
Долог путь иль вовсе не далек?
Да, видать судьба у них такая.
Покидать отчизну до времен.
Прилетит весною с песней стая.
Подождем, родная. Подождем.