Не пишется, не читается, не мечтается, не гадается,
По инерции сутки-дни напролёт прожигаются
Растворяется всё, что имело влияние,
Ветер в поле разносит чужие страдания.
И живу как-то между прошлым и настоящим,
Как та мышь летучая, вниз головою спящая.
Потерялась в мире чувств-строк-многоточий
И всё старая рана ещё кровоточит...