Торопится время.
Бетон терминала.
- Увидимся, верь мне,
- Она мне сказала.
- Ещё хоть минутку...
Разводит руками.
И сердце, как губку,
Сжимает тисками,
Но график железный:
Отлёт в шесть пятнадцать.
Тянуть бесполезно.
А может остаться?
А может быть плюнуть
На графики эти?
Куда-нибудь сунуть
Злосчастный билетик,
Забыть, что он есть и
Ещё задержаться.
Но вот мы на месте.
Пора расставаться.
Пора расставаться!
Я помню, поверьте.
"Пора расставаться" -
Слова хуже смерти
Рассыпятся болью
По памяти рвано,
Как будто кто солью
Посыпал на раны.
"Отлёт... Регистрация...
Стойка двенадцать..."
Пора расставаться.
Пора расставаться!