http://www.stihi.ru/avtor/andromed
Дочери Андрея Кропотина
Прости меня, я имени не знаю
(Андрей не удосужился назвать!),
Ты первый раз в Стихире - понимаю,
Тебя сейчас устроит только «пять».
Я от души даю тебе «отлично» -
И лёгкий стиль, и рифмы хороши,
А что о смерти пишешь закадычно -
Издержки молодой твоей души.
Но ты стихом меня не удивила -
Все в юности наивны и чисты,
Вот чем меня ты истинно пленила -
Путём,что в жизни выбираешь ты.
В наш меркантильный век служить не злату
Достоинством не числится,прости -
Наверно в этом гены виноваты,
Что ты не ищешь лёгкие пути.
И я давно своей порой весенней
Летел душой за Спутником вослед,
И презирая мудрость и сомненья,
Стремился на ракетный факультет.
Моей национальности изъяны
Не дали мне к мечте моей дойти
(Представь себе, что дочь моя Татьяна
На «Бизнес-класс» мечтает перейти).
Но ты лети, лети, преград не зная,
Бросайся в море звёздное полей!
А что стихи? Всего лишь ключ от рая
Или от ада...Подтверди, Андрей!
***
Мне друг велел испить, и до глотка,
Всю память сердца, жаркого пока.
Да, до глотка. Из той же самой чаши,
В которой мама мне давала каши.
Из той, что заполнял наполовину
Крыжовник колкий с нежною малиной.
Из той же самой, что, вином полна,
Меня поила вдосталь, допьяна.
Из той, что разбивал я на венчаньи,
А после склеил. Будто бы случайно.
Я в эту чашу битую мою
Напиток крепче, чем вино, налью.
Он не шипит, не пенится, не брызжит,
Но он горит, горит огнём бесстыжим,
Едва к нему лишь спичку поднесут,
Чтобы потом вести меня на суд
За то, что я, не слушаясь речей,
Ещё горю, как тысяча свечей.
***
Ко мне пришёл собрат мой за советом –
Его родник поэзии угас
Что мне ответить другу и поэту
На Стихи.ру, соединившем нас?
Отвечу так, не мудрствуя лукаво,
Как и себе ответил самому:
Поэзия – прекрасная забава,
И пища сердцу, и вино уму.
Отвечу так, что мы не есть не можем,
Что мы не можем без глотка вина,
Что нам ходить нельзя с небритой рожей,
Что не писать судьба нам не дана.
А потому не уповай на случай
И вдохновенье - позабудь про них,
Пиши о том, что никому не лучше
Тебя понять ни на единый миг.
О преходящем. О простом. О вечном.
О смуте в этой грёбаной судьбе.
О том, как неохота слазить с печки,
Когда так сладко дремлется тебе.
Пиши дурачась. Напиши серьёзно.
Проснулся в восемь - и пиши с восьми.
Пиши о том, что никогда не поздно,
И никогда не рано, чёрт возьми!
***
Как наш дом отдали злому лому
(Староват был дом и сыроват),
Очень я скучал по домовому -
Он-то был ни в чём не виноват.
Запропал он где-то в старом мире,
Затаил обиду, был таков,
Домовому тошно жить в квартире -
Нет печей, подвалов, чердаков.
Скучно озорному домовому
В прямоте расчерченных квартир -
Ни пугнуть хозяев по-дурному,
И ни ухнуть на подлунный мир,
Ни стащить то тапок, то рубашку,
Ни забраться похрапеть в подвал...
Я любил, выходит, барабашку,
Только той любви не сознавал.
Не затем ли - душу нараспашку!
Я, не веря в леших и чертей,
Числил домового-барабашку
Среди всех находок и потерь.
Не затем ли, вырвавшись из круга
И труда, и суеты чумной,
Шла на вернисаж моя подруга
За картиной маслом "Домовой"...
***
Как всё же мы падки
На самообман -
В любовном припадке
Всё кажется нам,
Что женские взгляды,
Как пули, точны,
Сулят нам награды
За чувство вины.
Мы самообмана
Не чуем порой,
Любовь нам – нирвана,
Сизиф над горой,
Свой камень поднявший -
Любимой каприз,
И вновь не однажды
Опущенный вниз.
Характер не чуток,
Но выше ума,
Нам чувства, нам чувства -
Награда сама.