Нашей жизни отчаяной раны
Шьет иголками белая нить,
Вырезает на сердце карманы,
Что бы душу туда положить.
А потом тем же самым размахом
Незаметно, сменив белый цвет
И с заменой души своей прахом,
Похоронит в кармане поэт.
Зашивает жестоко и быстро,
Потихоньку от боли скуля,
Совершает любви он убийство
В сердце душу свою хороня.
Он доверился и обманулся,
Не пытаясь все то сохранить,
Что увидел, когда он проснулся:
Стала черною белая нить.
Нет души, только шрамы остались
На израненном сердце его,
И где души любовью касались
Теперь нету уже ничего.
Вот так просто, взяв в руки иголку
В палача превратился поэт,
Оставляя под этой наколкой
Безответной любви силуэт.