Опыт вживания в образ
Над Зоной небо за свинцовой тучей,
И свет застрял в сетях промозглой мглы,
Там вяжут свитеры из проволки колючей,
А вместо обуви тачают кандалы.
Зовётся эта Зона государством,
Где граждане - они же заключённые,
Поштучно номерами наречённые,
А жизнью именуется мытарство.
И у людей на Зоне нету лиц,
И Север там на все четыре стороны,
А из всего многообразья птиц
Крылами машут в небе только вороны.
А музыка на Зоне – только скрежет,
Поэзия – лишь матерщинный слог,
И если солнца луч чуть-чуть забрезжит,
У стражников уже переполох.
Постелью заключённым служит плаха,
Их стражники из тех, что позаплечнее,
А чувства – только разновидность страха,
И правит всем, кто всех бесчеловечнее.