Зачем осенняя хандра
Терзает душу мне дождями,
И жертвой серых облаков,
Тревожно плачет… Дни за днями,
Как сумасшедшие летят,
В обрывках солнечного света.
И почему всё невпопад?
И я по-летнему одета.
Всё, как всегда, всё хорошо,
Осенний лист на землю брошен.
«Не верь. Не бойся. Не проси.
И думай только о хорошем», —
Сама себе я говорю,
И взгляды под ноги бросая,
Не я иду, не я грущу,
Грустит хандра моя босая.
Усталый ветер вдоль оград
Рвёт с тополей листву… Бездушный.
А мне осенняя тоска
Шепнёт тихонько: «Слушай, слушай.
Как бедолага-вечер вновь
Вплетает ночь в пустынность неба.
Наверное, там хорошо,
Где никогда не был, иль не был».
И разделяет горизонт,
Слепой закат багряной строчкой.
Забыт опять в прихожей зонт.
Пора бы ставить многоточье…
Вползает ночь под воротник,
И тонкий шарф совсем не греет.
О чём я думаю? О чём…
Одеться надо бы теплее.