Вот и прохлада. Ни мошек, ни пота.
Ношу, как светлые мысли несу.
Пусть не богата грибная охота,
Нынче награда - прогулка в лесу.
Мне возвращаться домой неохота.
Жаль оставлять здесь всю эту красу:
Возле реки, где ручьи пьет болото -
Ель над обрывом парит навесу.
Жухлой листвою выстланы склоны.
Полупрозрачны, дымчаты кроны...
Сизым налетом покрыта брусника.
Гроздь аметистовых ягод блестит.
Сердце щемит от гортанного крика:
Клин лебединый к югу летит...