В промежуток между конвульсий секундной стрелки
Я успею вместить аккорд тишины.
За окном лопнувшей золотою пружиной разворачивается осень.
Я иду - как по небу - по зеркалу асфальта, разбивая нетронутость луж.
У метро, в переходе, плачет свирель -
Ее музыка плотная, как пена на молочном коктейле -
И хочется собирать ее пальцами, с ладоней сдувать
И смотреть, как она оседает на черном абрисе поребриков.
Осень пишет портрет - Город рыж и сероглаз в своем межсезонье.
Пусть промокли ботинки, и чей-то невзрачный голос пожалуется:
"Да, это вам не Мадрид, не Ницца и даже не Баден-Баден" -
Я спрячу улыбку - ведь мне-то известно,
Что здесь - в зазеркалье дождя - ветер ткет кружева и совсем уже скоро
На Город обрушится снег, но пока -
Это осень,
И листья вернее кофейной гущи
В предсказании будущих встреч.