Она ночью лежала одна и смотрела в пустой потолок,
Занавеска загорожена, на полу недопитый сок.
Вентилятор рычит в углу , сообщая, что спать ей пора,
Но она играла в игру, и ей было никак не до сна.
Одеяло упало вниз и лежало на чистых полах,
Она просто искала толк в посвященных ему стихах.
У неё лист бумаги в руках, карандаш, что поярче чертил,
И писала она о нём в снах, и писала, что он не любил.
Столько думала и ждала мысль, как бы ей закончить рассказ,
Как бы ей вернуться в жизнь и забыть выразительность глаз
Его...