Пред тем, как обрести покой,
в Морфея царствие вступить,
я взялся за перо.
На кой?
Да ладно, так тому и быть.
Поразмышляю перед сном
о грустном будущем:
о дне,
когда исчезну я во сне –
ведь ждёт сие меня потом.
Что ж, к мысли приучу себя,
что предстоит мне умереть.
Как рыба, пойманная в сеть,
я бьюсь в надежде!
Только зря,
хватаю воздух жадным ртом –
сеть времени не разорвать.
Об этом стоит написать,
пусть будет этот стих о том,
как я умру.
Представлю миг,
как закрываются глаза,
бледнея, заострится лик,
по телу пятна…
И гроза
случится вдруг!
Сверкнёт во тьме
зигзаг-разряд! И грянет гром!
Пусть дождь поплачет обо мне,
что я забылся вечным сном.
А жизнь продолжится.
Но мне
уже не видеть солнца свет,
растрачены запасы лет:
сгорели в призрачном огне
забот житейских.
Лишь стихи
оставят о моей душе
штрих памяти.
Они плохи?
Пусть! Не исправить мне уже
ошибок в них.
Переписать
былую боль, увы, нельзя.
Пора ложиться отдыхать,
ночь за окном.
Перо, скользя,
выводит буквы и слова,
в них мысли, чувства, всё как есть
во мне сейчас.
Уж голова
клонится вниз.
Грехов не счесть
былых.
Не надо их считать!
Я расплачусь за них сполна,
когда придёт с косой она…
Жаль разучился я летать
во сне.
Вот глупости – жалеть
о том, чего нам не вернуть.
Нет, не боюсь я умереть,
но времени совсем чуть-чуть
прошу у вечности на то,
чтоб дописать полночный стих.
Хотя, возможно, ничего
не даст он миру.
Мир затих
и отдыхает, чтобы вновь,
проснувшись, дальше жить.
А я
уйду, оставив вам любовь,
а вместе с нею и себя.
Я в сердце трепетно хранил
её.
Сгодится вам: как знать?
Всё, дописал, хватило сил.
Пошёл учиться умирать.
******