Осенний туман навевает вечерние чары,
В донжон прекращая бетонный обыденный кров;
С какой-то скамейки звенят голоса и гитары –
Цикады асфальтовых тем, менестрели дворов…
Им так неуютно во тьме межсезонной погоды:
Без куртки – прохладно, а в куртке – еще не сезон;
За день понимая чуть меньше, чем раньше – за годы,
За час обращая в победу серьезный урон…
Им так неуютно во тьме возрастных межсезоний:
Для взрослости – дети, большие – для детских забав.
Подсвечены искрами от сигареты ладони,
И каждый – заносчив, в душе сомневаясь, что прав.
А жизнь папы с мамой такою им кажется пресной
На выдохе лета в преддверии темной зимы,
И грустно поют под гитару веселые песни
Они – наши дети.
Они – это бывшие мы