Я, языков других не знаю,
Я, с биркой на руке шагаю,
Я, просто, русский, как немой,
По духу, в Штатах, я чужой.
Здесь разный темп, и мысль здесь скрыта,
Душа, как нитками здесь сшита,
Как задеваешь, то прореха,
Мышление, ну, это потеха.
Я, счастлив, что не понимаю,
Я, как в театре наблюдаю,
Где люди роботы вокруг,
Где мысли ограничен круг.
Здесь чуждый мир с душой доллара,
Вся жизнь на уровне товара,
Где каждый ищет свою нишу,
И бережет, как будь то крышу.